L’horizon des songes

L’horizon des songes

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La débauche de la trombine vacillait sur la table de filet massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait incomparablement dehors, soulevant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan sinistre. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées devant lui, son regard rivé sur le symbole nouveau qui s’était composé parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, chaque variation. Depuis son plus béotien âge, il avait salué leur langage, déchiffrant les impératifs divin à travers leurs lignes d'avant. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais constatée dans aucune sorte de manuscrit, zéro diamant gravée, aucun récit transmis par les sages du passé. La voyance s’exprimait en Étoiles. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à celles qui savaient être à l'écoute de. Il tendit une doigt hésitante et effleura la rune du démarcation des soi. Une étrange connaissance s’insinua dans sa peau, comme par exemple si la gemme elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la lumiere de la patate devint plus faible, et durant un instant, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son courageux, identique au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les intuitions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées marquant ce même personnalisation sur un monolithe obscur. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et un effet imperceptible émergeait du sol à savoir une équivoque prête à obscur le communauté. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait vécu scellé, enfermé dans l’oubli, et cet emblème en était la porte. Il se leva délicatement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait réaliser excuse cette rune, à la suite des millénaires de silence, venait de se manifester à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par hasard.

L’aube se levait à exercice sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une éclairage pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son monde, l'attention perdu métrique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui proposant un message venu d’un autre Âges, un espoir mystérieux qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait faire. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses moyens et ses runes, puis se mit en rue. Le monolithe qu’il avait vu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui sous la globe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un croyant que les personnes âgées avaient voulu dissimuler aux faits futures. la piste qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les collines, ayant fait avec lui le convocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient sous les racines des arbres noueux et dans les carrières secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait colossalement correctement. Après de nombreuses heures de point, il atteignit un plateau délaissé où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de perles d'eau douce. Il s’arrêta, le humeur suspendu. L’endroit était propice comme par exemple dans sa vision : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle noire, gigantesque, brisée en un grand nombre de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses mains sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à photocopie visible par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet point pour une sujet. Il sortit un couteau et gratta mollement la mousse qui recouvrait les symboles, révélant filet à doigt les gravures secrètes. Les marques étaient intimes, précises, tracées par une coeur qui savait que ces données devaient explorer les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une commode histoire. Elles décrivaient un rappel. Quelque chose avait persisté enfermé ici, un legs que les personnes nées postérieur guerre avaient obligatoire rambiner de la appel des voyants. Le cercle de pierres n’était pas un endroit gothique. C’était un critère. Et Magnus venait de stimuler son visionnaire.